“Iueséi sólo tiene tres ciudades, Nueva York, San Francisco y Nueva Orleans; todo lo demás es Cleveland”.

La cita no es mía, es de Tennesse Williams según una camiseta que no llegamos a comprar en la tienda de souvenirs. Y tampoco es suya, pues para documentarme y publicar este post me he leído sus obras completas y en ninguna aparece la frase. Fui a la capilla donde nació, visité su casa-museo, entrevisté a los herederos, adquirí en subasta los manuscritos apócrifos, y ni una sola mención. Si no se tomó la molestia de gravarlo en su epitafio, como para haberse currado una camiseta. “Hay un tiempo para marcharse, incluso cuando no hay un lugar concreto a donde ir”, vale, esa sí. “La suerte es creer que se tiene suerte”, correcto. Pero vamos, ¿una triste camiseta? ¿slim fit y con cuello de pico? Eso tiene menos credibilidad que la foto de Carme Forcadell jurando bandera en la mili.

Nueva Orleans  (una semana)

Un risueño iraquí con acento ozores black power nos condujo al airbnb y nos encantó al instante. Según Lissie, su dueña, la casa más antigua de la calle y casi casi de todo Marigny, barrio negro de estilo colonial cercano al French Quarter. Vecinos sentados de cháchara a las puertas de las casas, un chavalín paseando en bicicleta con una rueda pinchada, preguntándonos si tenemos una bomba de inflar, y con quien te cruzas en la calle te saluda y te pregunta qué tal estás. Como llegamos casi de noche decidimos quedarnos en casa aunque, o precisamente porque, era sábado, y para solucionar la cena hicimos una expedición a la zona de las gasolineras, debajo del puente de la autopista, eligiendo un take away concurridísimo de los de mendigo pedigüeño, carta ambigua, arroz a saco y coreano en mostrador, este último detrás de una mampara de vidrio anti-robo de pared entera, micrófono en boca y dicción de Jorge Sanz. Eso más que un comida rápida parecía un bingo.

La calle más típica del barrio francés fue decepcionante y la atmósfera, entre garitos de 3×1, buscavidas de tarjetas, tiendas horteras, bailarines callejeros y locales de striptease nos recordó un poco, salvando las distancias, a las Vegas, y encima estaba en obras. Mejor pasear de día por las calles aledañas y entonces sí, ya se ve parte de la magia prometida, las paredes de colores, los balcones floridos y las candelas encendidas. Mucha gente te pide dinero, mucha gente durmiendo en el suelo. Entramos en un sitio al azar, pedimos dos cocacolas y nos sentamos en el banco de afuera a ver pasar a la gente, sin pretenderlo habíamos dado con el bar más antiguo de Nueva Orleans, de modo que todos los carruajes llevando turistas hacían parada delante nuestro, incluyendo la gracieta de conducir el caballo disfrazado de unicornio, pezuñas fucsia, a la barra del bar como si quisiera pedirse un trago. Se te cae el pelo de la impresión.

En la plaza, videntes echando cartas y pronosticando perogrullerías por la voluntad, y en el templo espiritual del voodoo, una madame te da conversación inocente y te enseña su santuario (si le has caído bien) mientras notas cómo se te hiela el espinazo cuando sus ojos te escrutan taladrándote el alma. Habelas hainas.

Y en la calle, música, el viejito tocando el saxo delante del café, el grupo de jóvenes mixtos con bombos y vientos en las esquinas, el rapper rimando freestyle sobre la camiseta de Mafalda de Vanessa y la chica, tremenda voz y gafas de espejos con forma de corazón versionando a Adelle. También una calle donde los bares se especializan en bolos de jazz con un mercadillo de artistas y tenderetes. Y despidiendo la semana, y el país, un homenaje con visita a un coqueto local de vino y queso en el que tras hacer 20 minutos de cola sin entrar rodeados de pijos, corbatas y optimistas trayendo a su cita, fuimos al chino más cercano, compramos una botella para llevar (envuelta en papel opaco como en las películas), y brindamos en chanclas en casa por la tierra de las oportunidades, los excesos y los contrastes.

La fiesta que se improvisó un día en casa junto a la casera, disfraces de mardi gras incluídos, la contaremos en otra ocasión, que hay niños (y madres) delante.

Un placer conocerle, señor Obama, nos vemos en las colonias.

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